Voila ce que me dit les poètes

Voilà des jeunes comme moi,raffolé de la poésie ,
qui guette dans les bibliothèques les mots des
poètes.

Et voilà ce que me dit Victor Hugo :

« Tous les hommes sont l'Homme ; et pas plus que les cieux
  Le droit n'a de rivages ;
  Ma sombre liberté sent le poids monstrueux
  De tous les esclavages.»


Et voilà ce que me dit Alphonse de Lamartine:

«  Et pourquoi nous haïr, et mettre entre les races
  Ces bornes ou ces eaux qu’abhorre l’oeil de Dieu?
  De frontières au ciel voyons-nous quelques traces ?
  Sa voûte a-t-elle un mur, une borne, un milieu?
  Nations, mot pompeux pour dire barbarie,
  L’amour s’arrête-t-il où s’arrêtent vos pas ?
  Déchirez ces drapeaux ; une autre voix vous crie :
  "L’égoïsme et la haine ont seuls une patrie ;
    La fraternité n’en a pas !"

Et voilà ce que me dit Arthur Rimbaud :

«  Quand irons-nous, par delà les grèves et les monts,
  saluer la naissance du travail nouveau, la sagesse nouvelle,
  la fuite des tyrans et des démons, la fin de la superstition,
  adorer - les premiers ! - Noël sur la terre ! »

A cause de moi ma tendre mère

Bonne Fête Yvrose Jean Baptiste
Te souviens-tu maman...
toutes les jours et nuits où tu étais debout
pour m’allairter               
pour me donner le biberon... 
          toutes les couches que tu as dû laver
pour que mes petites fesses ne soient pas rouges...
Car il n’existais de pompers
     toutes les maladies en "it" que j'ai eues
               les coliques, otites, laryngites...
Tous les hopitaux,les cliniques et les peristiles
Que tu as visitée,afin que je sois en santé
  les becquer bobos sur mes genoux...
   les longues heures où je boudais enfermé dans ma chambre...

Tu ne t'es pas ennuyée dans la vie...
                 toi maman ! Et c'est un peu à cause de moi !
Que tu as subie des humiliations   
 Je voulais juste te dire que je t'aime
  et tu recolteras le fruit ce que tu as semée
Tu n’as pas travaillée en vain 

Jean Baptiste Marckenson 
Depuis Santo Domingo mai 2008

Les saisons et les signes

Les saisons et les signes   Les rues n'ont pas vingt ans qui portent nos ombres indociles Ni ta voix de poète qui prolonge l'existence des syllabes Le poème se lit à demi-mot dans l'immobilisme d'un temps impair Où la parole émiette l'aube et que l'homme s'exile dans la pierre qui se ferme Voici mon pays et ses légendes Voici mon peuple et ses signes qui maintiennent l'équilibre Aujourd'hui, poète Le temps est venu de se parler par signes Les mots sont décousus Et ne disent rien dans leurs raisonnances à peine audibles J'écoute tranquillement les sanglots du poème dans ta voix de poète Quand les saisons ont dévasté nos âges et se subliment à jubilée Elles inventent autour detoi, poète Des milliers de légendes éloignées de toutes légendes vraies Et la mer les emporte Petits bateaux de papier largués aux quatre vents J'écoute dans ta voix le vertige du poème Et un bruit de foule attaché aux pylônes des fils électriques Laisse-moi écouter le sanglot du poème endormi dans ta voix Pour arrêter le temps en dépit des feux follets et l'ondulation des nuages Voici aujourd'hui ma complainte Pour maintenir allumée la petite lampe à papillon de la tour de l'étoile Et ta voix de poète qui a bercé tant d'enfances endormies au fond de tes paupières Ainsi commencent les éternités renouvelables de la parole Quand les sons prêtent voix aux signes Quand la densité de la nuit se dissipe sous un regard de femme Me direz-vous poète quel temps il fait à 79 ans Est-ce toujours la triste saison du vécu Me direz-vous votre cadran favori Quand je pipe des mots en ébullition Dans des cycles imparfaits Pour un collier de corail et 79 étoiles

	Anthony Phelds

Mon pays que voici

L'histoire de Mon pays que voici racontée par Anthony Phelps L'un des meilleurs livres de poésie «Mon pays que voici» du poète Anthony Phelps est disponible au public. Cet ouvrage-culte - tout comme Idem (aujourd'hui Anthologie secrète) de Davertige - est un des marqueurs de l'imaginaire haïtien. Anthony Phelps, né en 1928, vit à Montréal depuis 1964. Pour la réédition de «Mon pays que voici» (Mémoire d'encrier : 2007) il a raconté l'histoire de ce livre, qui constitue à lui seul un pan de la poésie haïtienne. Lisez «Mon pays que voici». Soyons à l'écoute de Phelps, notre patriarche À la parution du disque «Mon pays que voici» en 1966, beaucoup ont cru qu'il s'agissait d'une oeuvre d'exil. Aujourd'hui encore certains le pensent. Ce texte est bien un poème d'exil, mais d'exil intérieur. Lorsque je l'écrivais, Haïti était condamnée au silence sous la dictature sanguinaire de François Duvalier. Nous n'avions pas eu droit à la parole, nous étions des exclus, des exilés, au sein de notre propre pays. Ce long texte en quatre parties est une marche poétique à l'intérieur de l'histoire d'Haïti. Les trois premiers mouvements ont été écrits de 1960 à 1963, à Pétionville, à l'exception des quatre vers concernant l'automne, ajoutés à Montréal quelques jours avant l'enregistrement du disque en 1964. L'automne est à ma porte comme une flaque de rouille L'automne cette époque indicible où pour chanter son chant du cygne tout l'arbre se fait fleur. Le disque n'offre que le premier mouvement qui présente, en résumé, les temps forts de l'histoire d'Haïti. La deuxième partie est composée d'une série de textes «Poèmes pour les enfants de mon pays». La troisième partie constituerait la vision d'une vie nouvelle. La dernière partie, écrite en 1964 à Montréal, a été inspirée par le débarquement du groupe Jeune Haïti, dans le sud du pays. Avec la générosité propre à la jeunesse, treize adolescents rêvaient de renouveler les exploits des barbus cubains de la Sierra Maestra. La lave et l'écume ont porté sur la plage les anges de la pleine lune. Nos enfants de pierre et de mousse à notre insu naissaient sur d'autres rives et leurs voix monocordes ondulant à trois temps raccordent dans la nuit les pages liminaires d'un syllabaire géant C'est à la station Radio Cacique que j'ai fondée avec Jean-Claude Carrié et Roger San-Millan que j'ai réalisé le premier enregistrement de «Mon pays que voici». Radio Cacique a été le lieu de rencontre et de travail des cinq poètes qui allaient créer le groupe Haïti Littéraire: Serge Legagneur, Roland Morisseau, René Philoctète, Villard Denis (Davertige) et moi (1). Si nous privilégions un certain surréalisme dans notre poésie, il nous fallait quand même l'ancrer dans une réalité, la nôtre, car nous avions reconnu, comme le dit le poète chilien Pablo Neruda, l'utilité publique de la poésie à une période critique. Par son oeuvre, le poète pouvait jouer un rôle social mobilisateur. Nous avons donc introduit le pays dans notre poésie. Du moins, Philoctète, Morisseau et moi. Je me suis retrouvé en train d'écrire des poèmes sur les Indiens, les esclaves, l'occupation états-unienne, etc., à nommer les lieux, les villes de mon pays. Influencé par le Canto General de Neruda, je me suis attelé à la création d'un long poème, le composant comme une symphonie, avec des mouvements, des thèmes. Mon projet s'est précisé et, prenant de l'ampleur, il s'est transformé en un cheminement poétique à travers l'histoire d'Haïti, de la période indienne et de la traite des esclaves en 1503 jusqu'au début des années 1960, date de la consolidation de la dictature obscurantiste et sanguinaire de François Duvalier. Ce rappel de l'histoire réclamait, exigeait de toute évidence recherches et documentation. Pour la période indienne, la bibliothèque des Frères de St-Louis de Gonzague, à Port au Prince, et surtout celle d'Edmond Mangonès (1883-1967) à Pétionville, m'ont beaucoup appris sur les premiers habitants de notre île, les Taïnos, les Arawacks. J'ai eu à ma disposition, en même temps, un grand nombre d'images poétiques. Dans «Mon pays que voici», il y a des mots, des références qui méritent explication. Je pense à Chémis : esprits protecteurs des Arawaks ; Zémès : grand prêtre; Samba : poète; Anacaona : la caciquesse du Xaragua; le pays des cents grottes : nom par lequel les Taïnos désignaient Haïti; le Samba vêtu de la couleur de paix. Pour les Taïnos, le noir était la couleur de la paix; Avec la flèche protégée d'un tampon de coton : pour ne pas déchiqueter l'oiseau, le chasseur Taïno mouchetait sa flèche avec du coton; le sacrificateur au couteau d'obsidienne fait référence aux Aztèques, Incas, Mayas, de l'Amérique continentale. Et c'étaient chants et c'étaient fêtes, c'étaient danses d'amour et c'étaient fêtes belles. Les Taïnos avaient développé une très grande civilisation du loisir, de la danse, des jeux et de la fête. Il ne s'agit pas ici d'une licence de poète. Dans la partie haïtienne : Décades : les deux significations sont acceptées : dix jours, ou dix années. Dans le poème, il s'agit bien sûr de dix ans : onze décades et une année : 111 ans. Cent onze ans après l'Indépendance, soit en 1915, année du débarquement des marines. Pierre Sully : le petit soldat abattu sur les quais, première victime de l'invasion états-unienne. Les cacos : les paysans du Nord, les résistants aux forces d'occupation des États-Unis. Fort Capois : le quartier général de Charlemagne Péralte, chef de la résistance à l'occupation. En vain sur une porte fut crucifié Charlemagne Péralte. Assassiné dans son camp retranché, par suite d'une trahison, Péralte est transporté au Cap-Haïtien où les soldats de l'armée d'occupation exposent son cadavre en le clouant sur une porte. Marchaterre : marché en plein air, dans le Sud, où plusieurs dizaines de paysans ont été massacrés par les forces yankees d'occupation. Je verse sur le seuil les trois gouttes rituelles : référence au geste de certains serviteurs du vaudou qui donnent à boire aux esprits en leur versant trois gouttes de rhum sur le sol. Pêchant au pied des quais la pièce d'or de l'étranger. La monnaie états-unienne s'appelait centime or en Haïti. Les touristes, faisant escale à Port au Prince, s'amusaient à lancer des pièces de monnaie dans la mer, le plus souvent des quarters, et de jeunes garçons désoeuvrés plongeaient à la recherche de la pièce d'or, les vingt-cinq centimes or. Le tissu aux 48 étoiles. Le drapeau états-unien. Quand les États-Unis sont devenus une confédération de 50 états, un malin a eu l'idée de racheter, à bas prix, tous les drapeaux comportant 48 étoiles et de les revendre dans les pays sous développés. C'est ainsi que des dizaines de ballots d'anciens drapeaux ont été mis sur le marché haïtien. Les revendeuses les offraient comme n'importe quel coupon de tissu. Et l'on pouvait voir des femmes, faisant bouger sur leurs fesses 48 petites étoiles bleues, blanches et rouges, les trois couleurs de l'impérialisme. Dans «Mon pays que voici», on ne retrouve pas les noms des Pères fondateurs : Toussaint Louverture, Henri Christophe, Jean-Jacques Dessalines, Alexandre Pétion. La raison en est simple, et double. Jusque dans les années 1950-1960, certains historiens haïtiens faisaient preuve de sectarisme, dressant l'un contre l'autre les Pères fondateurs. Le biographe de Dessalines accablait Pétion, celui de Toussaint tournait Christophe en ridicule, et vice versa.

	La seconde raison justifiant cette absence est qu'à l'époque, j'avais entendu trop d'intellectuels, prétendus de gauche, se vanter d'être des marxistes en précisant, celui-ci : qu'il était marxiste-christophien, tel autre qu'il était marxiste-dessalinien. Ils faisaient ainsi de Karl Marx un trait de désunion entre nos Pères fondateurs. En Haïti, la majorité de ceux qui font appel à l'histoire se réfèrent plus souvent à Christophe, Dessalines, ou Toussaint. Ils semblent ignorer totalement Alexandre Pétion, alors que ce dernier est le principal artisan de notre système républicain, de notre système d'éducation nationale; et pour avoir aidé les colonies espagnoles dans leur lutte pour leur indépendance, Pétion est à l'origine du Panaméricanisme, qui devait aboutir à l'OEA, Organisation des États Américains . Dans «Mon pays que voici», j'ai donc interpellé les Pères de la patrie en leur donnant leur titre : Précurseur, Empereur, Roi bâtisseur, Républicain Pères glorieux que je ne nommerai point car tous mêmement avez droit à notre amour. Quand je suis parti en exil en mai 1964, j'ai apporté avec moi la bande magnétique de «Mon pays que voici», enregistrée à Radio Cacique. Je me souviendrai toujours du lieutenant Guilloux, quand il est venu m'arrêter à Pétionville, accompagné de ses soldats macoutes. Il m'a obligé à jouer le ruban qui était dans mon magnétophone. C'était l'enregistrement de Mon pays que voici ! Au bout de cinq minutes, il me dit en créole : « Phelps, vous n'avez pas autre chose ? Enlevez-moi donc cette saloperie ! » Les macoutes sont réfractaires à la poésie. À Montréal, des amis ont écouté l'enregistrement et l'idée est venue de mettre le poème sur disque. J'ai soumis le projet au pianiste Ernest Lamy (Nono) et nous sommes entrés en studio. L'intervention de Lamy, par sa justesse et son intelligence, allait devenir indissociable de ce poème. Avec Claude Manigat et Luc Morin, j'ai pu réaliser la première édition de «Mon pays que voici», en 1966, sous étiquette Les Disques Coumbite. Cette édition sonore d'un poème, dit par son auteur, constituait une première dans les littératures haïtienne et québécoise. Une version CD est disponible sous étiquette Les Productions Caliban. La publication du disque va contribuer à me faire connaître tant en Haïti qu'à l'étranger et dans la diaspora. À l'occasion d'un forum organisé par la Fondation AfricAmerica, le géographe et écrivain québécois Jean Morisset révèle que «de nombreux jeunes québécois sont allés en Haïti parce qu'ils ont entendu Anthony Phelps lire «Mon pays que voici.» Le recueil «Mon pays que voici», suivi de Les dits du fou-aux-cailloux, a été édité à Paris en 1968 par les Éditions P.J. Oswald. Dans le journal Les Lettres Françaises du 19 février 1969, le critique René Lacôte accueillait ainsi le recueil «Mon pays que voici» (2): Ce chant ample, puissant, fluide et prenant porte son lecteur avec une aisance qui pourra, parfois, le faire paraître un peu prolixe. Je pense qu'il faut résister à cette aisance de la lecture pour prêter une attention soutenue au texte où chaque mot est pesé, précis, juste et lourd de signification, où chaque image a dans son rayonnement une portée bien réfléchie. Cette poésie est de celles qui nous font aller très loin dans l'âme d'un peuple, dans l'âme de tous les peuples meurtris, dépossédés d'un continent : « Terre d'Amérique nourrie du sang d'Abel. Anthony Phelps est aujourd'hui l'une des plus grandes, parmi ces voix des Antilles qui sont de plus en plus nombreuses à compter en poésie. Une seconde édition, bilingue, français/espagnol, a été réalisée à Mexico par Casa editorial Boldo y Climens/Les Productions Caliban en 1987, avec la traduction de Monica Mansour. Le poète et romancier guadeloupéen, Ernest Pépin, raconte que les étudiants antillais et guyanais de l'époque, avaient dans leur chambre, à l'université, le même poster, celui de Che Guevara ; le même livre, Cahier d'un retour au pays natal d'Aimé Césaire ; le même disque, Mon pays que voici d'Anthony Phelps (3). En Guadeloupe, j'ai eu la joie de faire la connaissance de quelques-uns de ces admirateurs qui m'ont accueilli en récitant de longs extraits du poème. Écrit il y a quarante-cinq ans, «Mon pays que voici» est un texte-témoignage qui a résisté au temps et qui, curieusement, continue à dire une réalité presque identique, entre autres, une occupation militaire. J'étais loin de penser que, pour une seconde fois, des soldats états-uniens marqueraient le pas dans mon pays. Étranger qui marches dans ma ville souviens-toi que la terre que tu foules est terre du poète et la plus belle et la plus noble puisqu'avant tout c'est ma terre natale. Mise en garde prémonitoire ? Aujourd'hui encore, d'autres soldats de pays étrangers roulent en chars d'assaut dans les rues de ma ville. ... dans ma lente marche de poète j'ai vu ô mon pays tes enfants sans mémoire dans toutes les capitales de l'Amérique le coui tendu et toute fierté bue genoux ployés devant le dieu-papier à l'effigie de Washington. À quoi bon ce passé de douleurs et de gloire et à quoi bon dix huit cent quatre ? «Mon pays que voici» a été le point de départ de ma trajectoire d'écrivain. Mon écriture romanesque est liée au pays présent, au pays absent; Haïti reste toujours la charnière de mes romans. Dans ma récente oeuvre de fiction : La contrainte de l'inachevé, Leméac 2006, je pose le problème d'une réinsertion en Haïti après plusieurs années d'exil. Le personnage central se rend compte qu'en exil il a vécu dans le mensonge d'un pays qui n'existe plus. Dans ma poésie, le thème Haïti s'est élargi, englobant notre Caraïbe métisse, puis la thématique pays-femme, femme-pays, s'est affinée ; je ne sens nul besoin aujourd'hui de tenir compte de l'utilité publique de la poésie, car : ... j'ai choisi sans contrainte la couleur de mes yeux d'automne et je fais le tour de ma parole-Midi comme un nouveau propriétaire prend possession de son espace. J'ouvre mes mots-lucarnes sur d'autres mers et d'autres incendies pliant le rythme à ma mesure et mon usage et j'investis le texte écru filé pour quelques-uns hors des vains lieux du bavardage (4). ________________________ (1) Nous étions six au début, mais Auguste Thénor, ayant privilégié un certain engagement dans la lutte politique, cesse très vite de participer à nos rencontres. Il meurt en 1979, au Fort Dimanche, haut lieu de la répression duvaliériste. (2) Dans http//www.alterpresse.org, 30 juin 2006. (3) En février 2005, Pépin prenait la parole dans le cadre de l'inauguration officielle de ma résidence d'écrivain en Guadeloupe. (4) «Capitaine de mes douleurs» in La Bélière caraïbe, Montréal, Nouvelle Optique, 1980. NDLR : Dans cette édition de Mémoire d'encrier très conviviale, en plus de la poésie, on trouve des photos de l'auteur, et des textes critiques de Hélène Maïa (Présentation), Émile Ollivier, Jean-Richard Laforest (postface).
	Anthony Phelps

Il est l'heure d'éteindre

Il est l'heure d'éteindre

Depuis la genèse de ce monde à son apocalypse,nous vivons dans les lumières,pourtant nous étions et nous sommes toujours aveugles.

N'est ce pas trop de lumières qui nous rendent ainsi.Donc,ils est l'heure d'éteindre le soleil,la lune et les étoiles pour essayer avec l'obscurité.

Car,c'est dans le noir qu'on peut voir clairement le clair et non dans le clair qu'on peut voir le clairement le noir ...

 

Jean-Baptiste Marckenson

A quoi bon d’écrire

A quoi bon d’écrire

 

J’écris, mais à quoi bon d’écrire

Depuis des années pour une fille,

Pour laquelle, je me brule d’une passion volcanique

Elle qui me rend poète mélancolique ahuri,

Et ellle encore qui me fuit comme un cobra J’écris, mais à quoi bon d’écrire

Pour une plaine, ou les arbres émigrent

Dans la planète  de sépulcre ;

Les oiseaux, larmes aux yeux,

Meurent de l’euthanasie.

 

 

 

 

J’écris, mais à quoi bon d’écrire

Pour cette jeunesse, la lecture, à l’agonie ;

Même la Bible , aux oubliettes.

Je suis à la fois écrivain et lecteur...

 

 

 

Jean Baptiste Marckenson(extrait du second recueil)

Aimé Césaire,le nègre majuscule

« Va-t-en lui disais-je gueule de flic, gueule de vache,
va-t-en, je déteste les larbins de l’ordre et les hannetons de
l’espérance. Va t’en mauvais grigri, punaise de moinillon »

Je ne crois pas qu’aucun des membres du gouvernement ait jugé utile,
dans leurs hommages appuyés à Aimé Césaire, de citer ces quelques lignes,
qui sont pourtant les premières de son ouvrage le plus célèbre :
« Le Cahiers d’un retour au pays natal ».

L’hommage aux grands morts est un exercice convenu du pouvoir, qui dispose,
à cet effet, de scribes patentés. Un exercice convenu et convenable, dont
on pourrait dire qu’il a pour but de rajouter une louche aux pelletées des fossoyeurs,
afin d’être certain que le grand mort n’ait pas la mauvaise idée de se réveiller.
Cependant, il est des morts qui sont plus difficiles à enterrer que d’autres.
Des morts qui ne cessent pas de se réveiller et de nous réveiller, et parmi eux,
les grands poètes.

Merde, si je continue, je vais moi aussi me fendre de mon hommage à Aimé Césaire !

Imaginez qu’il rapplique et me claque le bec en même temps qu’à la cohorte de
thuriféraires qui se pressent aux portillons de son cercueil, à défaut d’avoir accordé
quelque place à sa pensée, son oeuvre et à sa poésie.

« Va t’en mauvais grigri, punaise de moinillon », que je l’entends déjà nous dire.

Ce à quoi je lui réponds sans sourciller : d’abord, j’ai appris et dit tes poèmes par
coeur bien avant que l’on te conduise à ta dernière demeure, vieille racine.

Ensuite je te le jure sur la tête de tous nos ancêtres communs, je n’ai pas intitulé
cette bafouille que je te lance : « le nègre majuscule », « le nègre fondamental » -
car je me souviens bien, moi, de ce que tu disais dans le « Cahiers d'un Retour au
Pays Natal », que tu n’étais ni le poète d’une race, ni d’un peuple, ni même
d’une cause, mais qu’à travers tes propres racines, c’était bien vers tous les
oiseaux de toutes les couleurs du monde que tu tendais tes branches et ton feuillage.
Aussi vrai qu’au jardin d’Eden tous ces oiseaux-là avaient droit d’asile, ont pris leur vol,
et se renvoient leurs trilles depuis tous les arbres du monde.

    petit cheval hors du temps enfuit
    bravant les lès du vent et la vague et le sable turbulent
    petit cheval
    dos cambré que salpêtre le vent
    tête basse vers le cri des juments
    petit cheval sans nageoire sans mémoire
    débris de fin de course et sédition de continents
    fier petit cheval têtu d’amours supputées
    mal arraché au sifflement des mares

    un jour rétif
    nous t’enfourcherons

  et tu galoperas petit cheval
  sans peur
  vrai dans le vent le sel et le varech